El blog de los poetas utópicos

DESNUDOS SOLIDARIOS:

2011-11-26T14:35:00.002+01:00

Apoyamos esta iniciativa tan justa de los compañeros del colectivo El Fuego de la Utopía: http://elfuegodelautopia.blogspot.com

Aliaa el Mahdy es una joven egipcia que ha causado un enorme revuelo en su país al publicar una fotografía desnuda "para defender la libertad". Esta defensora de los Derechos Humanos podría ser condenada a 80 latigazos e incluso a la pena de muerte. Desde El fuego de la utopía apoyamos a Aliaa y a todas las personas que luchan por la Libertad y por los Derechos Humanos, y por ello, cuatro de nuestros poetas y músicos, han decidido desnudarse en solidaridad y como medida de protesta. Nuestro colectivo cree firmemente que el mundo de la Cultura debe ser un eficaz instrumento de denuncia frente a las injusticias. Nosotros, además de poetas, músicos, pintores, etc., también somos activistas. ¡Viva la Libertad de Expresión!

Enlaces a la noticia:

Una joven egipcia publica una fotografía desnuda "para defender la libertad".

La bloguera egipcia que se desnudó, entre 80 latigazos y la pena de muerte.

LEVANTE

2011-10-10T20:23:00.002+02:00

Sólo tus manos son para el desorden,
viento que entra en mi casa sin permiso,
deshoja libros
como abanicos tristes
y borra las palabras aprendidas.
Tiende emboscadas en los tragaluces,
golpea los espejos interiores,
tira los avisperos, vuela las hojas muertas,
desata la calima
que nubla la visión y los sentidos.
Me rompe los contornos
de mi mísma y me esparzo
en un cielo infinito.
No me da ni un respiro para buscar las piezas.
De nuevo irrumpe,
vuelca las lámparas,
incendia las cortinas,
borra los márgenes de la decencia.
Trae las nubes alborotadoras,
el epicentro fiel de los delirios,
amaina,
embiste,
ata, silba, enfurece.
No sabe controlar su intensidad.
Tan sólo echa por tierra,
con la fuerza de un vórtice magnético,
el orden imperfecto de mis años.

©Amaya Blanco García

El vuelo de la lechuza

2011-10-10T20:04:00.001+02:00

Como un copo de luz se alza la vieja iglesia.
El cielo está manchado de negras alas rotas,
los arbustos, ya ralos, donde, oscuros,
los ángeles se esfuman. Miro todo
igual que una lechuza, centinela
del instante de vida en que vivimos.
Atrás las luengas piedras
que quedarán cansinas tras la noche
en que el silencio ocupe cada sombra,
cada beso, el silencio, cada deseo un sordo
griterío de cieno. Sobre el oro
que enmarca la portada, ya encendiéndose,
una cúpula bruna señala hacia el vacío,
los arbotantes abren, arcos de luz, sus arcos
y el óxido desciende
hasta opacar la sed de esa sonajería
que seguirá doblando, después, bajo la lluvia.

©Dolors Alberola

Sólo era un sueño…

2011-10-10T20:01:00.001+02:00

Esta noche soñé con un cielo
de colores, de libertad.
Soñé como el rojo se apoderaba
en los amaneceres,
como el amarillo, a través del Sol
conquistaba el universo,
y por último, como el morado,
a través del arco iris,
se extendía más y más.
También soñé con un mundo
que giraba hacia la izquierda.
Cómo una minoría crecía,
y se hacía grande y fuerte.

Qué pena que sólo fuera un sueño…

©Pablo Baena Niño

Cuando te pienso...

2011-09-17T15:27:00.000+02:00

Cuando te pienso
se diluyen las calles,
las plazas, las ciudades;
caen los mapas y sus coordenadas
y emerges tú
entre el desarraigo.
Prescindo de parentescos
de la formalidad de los años,
de los colores, del gesto,
y emerges tú
en la palabra que sigue a la siguiente,
en las ganas de perpetuar
un himno a capella.

©Lola Crespo

Besos de Judas

2011-09-17T13:07:00.002+02:00

"Puesto que el joven azul
de la montaña ha muerto
Es preciso partir".
Labordeta

Y digo yo, que tendré derecho a pensar
lo que me dé la gana,
y por qué no a escribir lo que quiera,
al igual que peleo, al igual que lucho,
al igual que corro ocho kilómetros
en cincuenta minutos.

Y digo yo, que tendré derecho a llorar
y a lo que me dé la gana,

por qué no a gritar lo que siento,
al igual que defiendo, al igual que escupo,
al igual que madrugo antes de las siete
cada mañana de la semana.

Y digo, que creía que tenía derecho a pedir,
que merecía, sin patente de corso, ¡qué ilusa!
una simple deferencia, un gesto,
pero ahora creo que ya no quiero,
después de todo para que me des besos de judas,
es mejor nada.

Si tú, de sobra sabes,
que por lo que a mi respecta
no me va el glamour de escaparate.

©Blanca Flores Cueto
(De "Vaivén")

Acrobacia poética

2011-09-17T12:56:00.000+02:00

Tiéntame
pero tenme al tanto de tus tentativas,
que no es que note al instante
lo que intentas con tanto tacto,
y quizá no detecto a tiempo
ese intento de pacto
entre la tentación
y las espectativas.

©Fernando Lobo

Al otro lado del viento

2011-09-16T19:28:00.002+02:00

Extraviado el secreto
de mis vidas anteriores
la palabra
quita el sonido
del antiguo llanto

sacudida la estera
se abre por mi mano una ventana

el crujido de los bosques
se ahuyenta furioso
derrumbado
por las marcas de tu aliento

2011©Carmen Paredes

PAREIDOLIA

2011-09-16T16:09:00.001+02:00

A veces sucede…

Es el ansia y su raigambre en las sienes,
de insectos y de formas delirantes,
vacíos reconstruidos sobre ruinas
espectrales, donde dormita el ángel
con lluvia en las alas.

Justo en ese instante robado al sueño,
los ojos huyen, lejos
en busca de otros climas más propicios,
y anidan en las grietas de los muros,
e incuban húmedos seres de viento.

Al borde del alba regresan
las aves portadoras del buen juicio.

Traen en sus picos mapas y bocetos,
perfiles de realidad, sus contornos.

Por eso ya no juego
a distinguir tu rostro entre las nubes.

© Rosario Troncoso
(De "La Lluvia Roja")

Esa extraña sensación

2011-09-16T16:06:00.001+02:00

De repente,
te miras al espejo
y te das cuenta
que las nieves del tiempo
cayeron sobre ti.
Bajas lentamente el rostro,
abres el grifo
y juntas las manos.
El agua en tu cara
te recuerda que la vida
está pariendo un nuevo día.

Piensas en la noche anterior,
en los amores perdidos
y en las amantes ganadas.
Piensas en las infinitas
promesas incumplidas
y en los sueños por soñar.
Piensas en esa extraña
sensación, que el hecho
de madrugar te produce.

Tras unos minutos
se escucha un portazo.
Sísifo comienza
su rutinaria labor.

©Miguel Ángel Rincón Peña
(2011-Inédito)

La mañana tenía forma de cuchillo

2011-09-16T16:02:00.001+02:00

La mañana tenía forma de cuchillo
hacía frío
y algunos tipos de las esquinas
me golpearon con ferocidad
pero no solté la mañana
y crecí
junto a ella
hombro con hombro
me hice hombre
persona
inolvidable ser humano
agarrado a esta existencia de fragor de combate
siempre.

©Pedro del Pozo
(De "Distancias. Poemas de los océanos zigzagueantes")

Máscaras

2011-09-16T15:56:00.002+02:00

Entre todas las gentes a diario tu rostro
se camufla con gestos comunes. No hay señales
de tus silencios suaves, del temblor de tus labios
debajo de los besos o en la urgencia del sexo.
Máscara de ti mismo, te disfrazas y niegas
el delicado estigma de tu parte más frágil.
Sólo tus ojos siguen, valientes, declarando
la emoción que te vence en la alcoba del agua.

© Josefa Parra
(De "Alcoba del agua")

La erótica de la poesía

2011-09-16T15:53:00.001+02:00

Abrazo con mis manos
abiertas cada esquina
de tu estrofa y susurro
tus versos y te beso
cada rima y penetro
entre tus mudas letras
en busca del calor
que fuera ya no encuentro.

© David Romero Raposo

Olvidaré tu voz

2011-09-16T15:31:00.001+02:00

Olvidaré tu voz mientras olvido que soy yo
quien te busca a través de la memoria
mientras siento que tu presencia me olvida también
y sé que mi corazón se vacía
en mis dedos que se cobijan en el centro de mis días
que soy perdedor de profesión
pero sé que tu cuerpo no es mi tumba
y conozco tu miedo...

olvidaré tu voz

lucha ahora o marcha para siempre.

©Carmen Moreno

Sarta de verdades

2010-08-30T02:16:00.001+02:00

Su mar amargo me empapa el sentido,
desaparece el miedo.
Su sabor me rapta,
me venda los ojos y el alma.
Lo correcto se vuelve ridículo,
maquillaje barato,
muñeco sumiso al proxenetísmo
salvaje del que somos cómplices y víctimas.
Ahí radica el valor de su aroma,
de su efecto sedante y depresivo,
de su acidez revoradora de mentiras.
No hay verdad que escape a su fusil;
su salva, siempre apunta al corazón.

©José Manuel Román Mesa

Regresar...

2010-08-30T02:07:00.001+02:00

… el silencio perece
como la misma muerte
y mi mano regresa
al fin de la respuesta
para partir al mundo,
alcánzame en el humo
de mi pobre desierto
rompiendo el segundero,
alcánzame en la guerra
de este rompecabezas
para regresar donde
perdí mis corazones...

© Tomás Mielke

Desaparición anónima

2010-02-18T16:48:00.001+01:00

Desayunaremos rutina, el día último.
Seguiremos sin saludar a los desconocidos.
No se lo merecen...

No tenemos TIEMPO.

Gris diario, mudo tránsito.
Fundido en negro, abismo sin retorno.

El silencio nos aplastará en el acto.

¿Por qué ya no le celebramos
rituales a la muerte?
No hay TIEMPO.
Mejor el exterminio sin boato...
la desaparición anónima.

© Rosario Troncoso.
(De ""Juguetes de Dios"")

Mientras tú duermes

2010-02-18T16:45:00.000+01:00

Mirándote despacio,
con esta media luz,
tu cuerpo es un barco anclado
en los muelles de la noche.

Nada hay más bello
en este preciso instante
que tu cuerpo desnudo
tendido sobre las sábanas.

La luz de la Luna llena
entra en la habitación
iluminando tus pechos
callados, serenos, suaves.

Mis ojos son manos
que te recorren en silencio
y acaricio lentamente tu piel
mientras tú duermes.

© Miguel Ángel Rincón Peña
(Del libro "Poemas en el equipaje")

El exceso

2010-02-18T16:39:00.001+01:00

He de beberte a sorbos muy pequeños,
deletrear las frases, hacer alto
después de cada encuentro,
cerrar los libros de las confidencias,
amarte muy despacio, y distanciando
los besos como islas.

© Josefa Parra
(De "Geografía carnal")

Soy

2010-02-18T16:35:00.001+01:00

(autorretrato)

Soy lo que ves, y a veces lo que se esconde.
Soy palabras vacías en un papel manchado.
Soy nada y mucho.
Soy un café cortado con un poco más de leche.
Soy algo extraño y difícil de comprender.
Soy locura y realidad.
Soy todo menos lo que dicen.
Soy algo que a veces desaparece.
Soy el viento y el frío convertido en calor.
Y a veces no se ni lo que soy.

© Ale Marquez Garcia

Que me coman los leones

2010-02-18T16:27:00.001+01:00

(autorretrato etílico)

Puedo decir ah azul y eso y piedra y alga y musgo
pero siempre fui polilla de poca conversación mediática,
aprendí que el viento a veces muerde aires funámbulos
y estuve más pendiente de la luz, que de Unamuno;

hoy un niño buceó su cometa submarina en un charco
y unas libélulas bailaron en la intimidad de una farola,
y claro, se nota que cada cual tiene sus preferencias
recuerdo el guitarrista viejo de Picasso, y su guitarra;

a las cinco se formó una sombra pálida y apolítica
y tierras y verdes y grises se confundían con nostalgia,
y claro, aborrecí de verdades con posturas infinitas
recuerdo al violinista celeste de Chagall, y su ventana,

puedo decir ah ocre y eso y espina y raíces y olmo
pero siempre fui mitómana con propensión a la locura,
aprendí que la voz a veces se despega sin preámbulos
y estuve más pendiente del color, que de Machado.

© Sandra Rubio.

Éramos violentos

2010-02-18T16:17:00.001+01:00

Éramos violentos y algo tristes.
El paraiso entonces
era besar tus labios,
ir contigo a los muros donde en tiempos de paz
se abrazan las parejas
como si cachearan al amor.

Era el setenta y siete.
Tenías veinte años y un temblor en el pecho
de palomas miedosas que acostumbrron pronto
a probar la ternura de mis manos.

Éramos violentos: agentes de uniforme
saqueaban las aulas en busca de octavillas,
de libros prohibidos;
no comprendieron nunca que en los parques de octubre,
besándonos los labios,
fuimos más inquietantes, mucho más peligrosos
que gritando en las calles mientras no sperseguían.

Tenías veinte años:
Recuerdo que en un muro,
bajo la sangre quieta de unas siglas,
hicimos el amor en pie de guerra.

© Pedro Sevilla

Amor & Arena

2010-02-14T13:26:00.002+01:00

Hundirte poco a poco en el agua,
sentir la bienvenida de las olas,
salir del agua,
y sentir las gotas resbalar poco a poco por todo tu cuerpo.

Sentirte vivo.
Y luego,abrazarte a ella,sobre la arena,y sentir que os da igual llenaros de arena,
que os da igual quemaros con el sol,
os váis a tatuar la piel de besos y caricias,
y eso lo supera todo.

... que los besos salados de agua del mar siempre me supieron mejor*

© Alejandro Holgado Gómez

Y se hizo la luz

2010-02-10T19:33:00.003+01:00

Tal vez soy el último en llegar, seguro que tarde. Pero se empeñaron en que me adaptase a las nuevas tecnologías, que buceara en La Red y no he tenido más remedio que tirarme a la piscina cibernética. Deberé escribir sin papeles, ni bolígrafo, golpeando a un ratón. No podré mirar a la cara, si no a una pantalla. En fin, que ahora comunicarme con los demás deberé entenderlo como bloguear y hacer un Blog. Me ha tocado y no puedo dar marcha atrás. Me han convertido en bloguero. Algunos dirán que por fin se hizo la luz para mí. Yo me pregunto ¿cuantos recibos debía?

Belleza desnuda

2010-02-08T15:48:00.002+01:00

Porque pretendes ignorar la belleza que no lleva vestido,
sufro.

Porque aún necesitas de encajes y de adornos,
de pensamientos,
de ideas plagiadas y de canciones que no te dicen nada,
sufro.

Porque pretendes arrastrar contigo a ese mundo,
que no es el que te place,
a gente que es muy débil para sentirte fuerte,
sufro.

Y en definitiva;
porque no eres tú, y tú tal como eres, contigo y con los otros,
sufro.

Pero comprendo que son pesadas tus cadenas...
esas cadenas que arrastras,
y ese circo que has hecho de tu mundo te ayuda a soportarla.

© Ana Segura Maqueda

SAKINA

2010-02-06T13:59:00.002+01:00

Temprano levantó la muerte el vuelo...

(Miguel Hernández)

Mi corazón se llena de la luna
al evocar la noche de tu muerte,
era una luna seductora y fuerte
que el viento desplazó como una duna.

Entró por la ventana y en tu cuna
distribuyó su luz para envolverte,
brillaba con afán de protegerte
ciñendo otro adjetivo a tu fortuna.

Como estabas dormida y agotada
después de tantos lunes de desvelo,
y estabas dulcemente descuidada,

la luna remontó de nuevo el vuelo
dejando tras de sí la madrugada
y una sombra implacable por el suelo.

© Jesús Fernández Palacios
(De Los poemas de Sakina)

Despacio

2010-02-06T12:59:00.002+01:00

Se me apaga tu cuerpo entre las manos
tan despacio.
Pavesa diminuta, luz efímera
tu amor, aunque me empeñe en sustentarlo.
Tan despacio te pierdo.
Y hasta el dolor que aferro con argucias
se vuelve limitado y manejable.
Tan despacio te pierdo,
con tanta exactitud,
irrevocablemente.

© Josefa Parra
(De "Alcoba del agua")

Suspiros...

2010-02-06T12:56:00.002+01:00

¡Ay! Qué será de mi pena, mi aliada,
que se agarra al alma como clavo ardiendo.
¡Ay! Mal humorada espiga del trigal de ensueño,
que olvidó su grano como polvo al viento.

Y que de tus manos nazcan mis manos,
y que de tus labios mis deseos,
y que no se olviden las noches de verano,
en las que en vez de soñar vivíamos el sueño.

¡Ay! Ya se marchan mis recuerdos,
marchitados, abatidos.
El olvido se abre paso, con sus dedos,
y despacio va instalando su nido.

Y que tus ojos deshagan mi cuerpo,
y se entrelacen nuestras miradas.
Y que tu pelo baile con el viento,
y que el sol ilumine tu cara.

© Manuel Fernández Guerra.

Voluntad

2010-02-05T16:36:00.001+01:00

Por allí,
nunca más por allí
donde las losas no admiten
sino el roce del aire
que jamás las piernas surcaron.

El mismo viento en distinto
sitio, reacio a permitir al alma
dispuesta a encauzarse.

Que nadie atesore su espacio
trazado
que no olvide, desde su paralelismo,
-me dicen observando-
que la mente se fija siempre
en los mismos objetivos
y que cuesta no permitir algunos
para poder hacer bien la cena
todos los dias.

© Cristóbal Barrero Gómez

Kamikaze

2010-02-05T16:33:00.000+01:00

Soy un lunático,
un enfermizo loco
lleno de blancos y negros,
de claroscuros rotos
y silencios maltrechos.

Abrazo lo vacío,
todo lo invisible,
incluso lo fugaz,
también lo imprevisible.

Soy un soñador empedernido
que juega a ser poeta,
un malabarista descoordinado
asustado de la primavera.
Soy, dices, un loco imprevisible
amigo de las estrellas.

Lloro sin saber por qué,
vuelo lejos entre los versos,
implacables versos aislados
llenos del sabor del deseo.

Soy un kamikaze enamorado
preso en mi avión de papel.

© Juan Antonio Baena Niño

Jardín de noche

2010-02-04T18:28:00.001+01:00

Es demasiado pronto
para toda esta noche solitaria.

No hay besos en el parque
ni niños rezagados.
La fuente está callada
escuchando el romance de los grillos
y los aŕboles duermen aburridos y ajenos.
Los columpios esperan
y se mueven despacio mecidos por la nada.

Consumido en un charco sobre el césped,
el cadáver de un pájaro susurra:
“La vida es un fantasma sin teatro
que ronda por los hilos
de cobre en las alturas”.

© Darío Pérez Carvajal

Todo lo azul del mundo

2010-02-04T18:23:00.000+01:00

Aquí, sobre este folio, para explicar mi infancia,
todo lo azul del mundo: las canicas
como extraños planetas de cristal
brillando entre mis dedos, los océanos
de los primeros cuentos con piratas y barcos,
el cielo de mi calle
y poco más, si acaso algunos golpes
de lluvia en los cristales, por septiembre.
Pero –cómo explicarlo-,
todo sería gris en la memoria
sin lo aun más azul: los ojos de mi madre.

© Pedro Sevilla

Buzón de voz

2010-02-04T18:20:00.000+01:00

No sé ni a qué hora
me fui a la cama anoche,
sólo recuerdo que me dejé caer
lentamente sobre ella.

Tampoco sé cómo desperté
derribado en el suelo,
sobre la alfombra roja
de mi desesperación.

Pobre cabeza la mía
que da mil vueltas sobre sí misma
aumentando, más si cabe,
la fatiga de mi corazón.

Llevo ya dos horas llamándote
al móvil, bebiendo cerveza
y pensando qué le voy a decir
a tu buzón de voz para impresionarte.

© Miguel Ángel Rincón Peña
(Del libro "Poemas en el equipaje")

Dame tu mano

2010-02-04T18:15:00.000+01:00

Y no es ser el primero,
ni el deseo de ganar
lo que me anima a llegar.
Este es el premio que quiero:
llegar juntos, compañero.

Camino, ahora, sin prisa,
presto a dar esa sonrisa
que un día fue para mí
bálsamo que recibí
cuando la fatiga avisa.

El esfuerzo no es en vano.
Un apoyo buscarás,
entonces comprobarás
que siempre, tarde o temprano,
alguien te dará la mano.

Cuando me encuentro cansado
una voz corre a mi lado
con un “ya estamos ahí”.
Y me olvido que sufrí
si juntos hemos llegado.

© Juan Manuel Alcedo.

13 de abril de 1931

2010-02-04T18:12:00.000+01:00

Descansa, compañera, descansa,
mañana llegará el momento
de dar un vuelco a la balanza.

Disfruta, compañera, disfruta,
no estás sola en esta lucha,
miles de personas te protegen
y desde el cielo te observan.

Aries, Luna, Leo...

Duerme, compañera, duerme,
mañana conocerán tu nueva
y como la nueva Mesías
te recibirán con palmas.

Y observarás
como tiemblan, compañera,
porque de miedo temblarán
la Iglesia y la Burguesía.

Nana, nanita, nana...

Duerme, compañera, duerme,
como agua de mayo llegarás,
antes de tiempo, eso si,
haciendo crecer las ilusiones.

Y observarás
como tiemblan, compañera,
porque de alegría temblarán
los Campos y las Escuelas.

Nana, nanita, nana...

Descansa, compañera, descansa,
mañana llegará el momento
de dar un vuelco a la balanza.

© David Romero Raposo
(del libro Tras las huellas)

Buscando (svokdos V)

2010-02-04T18:09:00.000+01:00

hay un pájaro desnudo en la rama de mi memoria
que canta a esa luz que se desmelena
bajo el espejo añil que me cobija
mientras algunos caminos
se van borrando

© Tomás Mielke

CITROËN MÉHARI

2010-02-04T18:02:00.000+01:00

“Llévame oh llévame a la perdición
en mobilette mi amor.”
-Aníbal Núñez-

Haberme dicho, amor, en tus misivas
cibernéticas, que el descapotable
ese del que me hablabas
y me jurabas –qué cara tienes-
aparcar en mi puerta, las vecinas
pendientes, yo arreglada,
haberme dicho, leche, que ese coche
era como eres tú, un amasijo
de risas/ una cosa por revisar
sin puertas, sin cadenas, sin ventanas,
sin luces, ¿y el techo?
- contigo siempre llego a la Encomienda
con la atmósfera por montera-.

Si yo hubiera sabido antes esto,
(quién iba a imaginar)
que una tartana, tú la llamas Mehari,
sin tilde, así: “Mehari”,
era tu descapotable tan famoso,
y que ahora me sonríes, las manos
al volante, las chanclas sobre el freno,

que me maten si no salgo corriendo
a buscarte y a darnos a la vida
al vuelo, a ras, al Duero.

Tocata y fuga a dos caballos. Esta
es la hora de darnos jaque, pronto.
Haberme dicho, amor, que tú eras esto.
Hubiera cabalgado antes.

© Carmen Camacho.

SONGOFSONGS (Fragmento)

2010-02-04T17:59:00.000+01:00

(…)
El Novio: Dejadme, bellas damas, desmayado.
Alejad los perfumes que sahúman
mi ebrio corazón acucharado.

Estos ciegos vapores no difuman
la imagen obstinada de mi dueña
que esta noche los poros me rezuman.

Sus pies son como nidos de cigüeña
que esperan en los duros pedregales
mis besos como sola contraseña.

Sus caderas son campos de trigales
y su ombligo es un ánfora redonda
donde hibernan extraños animales.

Su vientre es pan. Su espalda, una anaconda
que trepa por la rastra de su pelo
y ronca entre los pliegues de su fronda.

Sus pechos son banderas del subsuelo,
su cuello un arrebato de corceles,
sus ojos un laúd y un violonchelo.

Su boca es un incendio de pinceles
que llenan el espacio y es su risa
como una transfusión de cascabeles

Su frente y su perfil son la cornisa
de todos los abismos, caravanas
del mundo cuando el mundo tiene prisa.

Su cuerpo, en fin, es agua de campanas,
amor de ciegos, hacha bienhechora,
meteorito en formol, mapa de iguanas.

Por eso, bellas damas, a esta hora
de estrellas, de medusas y vacío,
dejad mi cuerpo en paz, que mi señora
descansa ajena al cáncer de este frío.

© Miguel Ángel García Argüez
(de La Venus del Gran Poder)

Misantropía

2010-02-04T17:52:00.000+01:00

Es la estupidez rosa de estos tiempos de apogeo
de la carne dura y la flaccidez de las ideas.

Es la alexitimia colectiva, el gran letargo
virtual de pantallas que ya lloran por nosotros.

Es el hiriente brillo de las joyas ajenas.
Es ver pasar la vida de otros, sin haber vivido.

Es el lenguaje hecho mil hebras de ruido a propósito.
Es silencio forzoso de todas las miradas
que saben, que conocen, que recuerdan, que olvidan.

Y la nieve seguirá sobre huesos, y cenizas
año tras año, invierno tras invierno.
Como en Auschwitz, por ejemplo…

Hay tantos motivos para renegar qué somos
que no hay vida suficiente.

No hay tiempo
para digerir tanto odio.

Mientras, esperamos, ebrios
de fácil desmemoria colectiva,
que llegue el tren cobarde del vacío.

© Rosario Troncoso.

NIÑA DE AZUL

2010-02-04T17:44:00.000+01:00

Se te fragmentó el vestido al sentirte acorralada
en el anverso o reverso de este cuarto de esta esquina,

camaleón angélico que en Modigliani despertaba
luminarias estelares que aún por el suelo, se revuelcan,

y cuentan, sombras malvas que en la pared se estancan:
el amargor del que huye de algo que lo estrecha;

yo también vi las adormideras instantáneas,
y como una isla, tu pequeña boca roja mentirosa

arrojando silencios con las manos muy conjuntas,
huyendo, a las puntas de aguja de tus ojos inmensos,

y el dibujo de tu cara de princesa destronada,
y la tristeza simétrica que tu tierno flequillo abarca,

¿dónde quedó la risa partida?¿qué te arrancó
la parca, niña de azul? ¿por qué me miras?

en el anverso o reverso de este cuarto de esta esquina,
se te fragmentó el vestido al sentirte acorralada.

Un poema inédito, perteneciente a "Casa de Fieras".